Domingo, 25 de noviembre del 2012

Me estoy cabreando bastante, y es domingo, y los fines de semana no tienen que ser de enfadarse.

A ver. Llevamos, ¿cuánto? ¿Un mes, quizás, haciendo el trabajo de Bécquer? Sí. Y queda una semana para entregarlo. Vale. Entonces, sabiendo que hemos quedado tres domingos (uno de ellos no vino) para trabajar juntas y preguntar dudas y poner cosas en común... Dime una sola razón para que no me enfade al haber recibido esta mañana este mensaje suyo en Facebook: <<lamala que yo no se hacer las preguntas del trabajo de bequerTT>>. Transcripción literal. UN MES TRABAJANDO JUNTAS, UN P**O MES, Y AHORA QUE QUEDA UNA SEMANA VA LA TÍA Y ME DICE QUE NO SABE CÓMO C*Ñ* SE HACEN LAS PREGUNTITAS DE LOS COJ***S. O SEA, ¿QUÉ HAS ESTADO HACIENDO ESTAS SEMANAS? ABSOLUTAMENTE NADA. HAS ESTADO PERDIENDO EL TIEMPO Y YO TAMBIÉN, HACIÉNDOTE ACLARACIONES INÚTILES PARA QUE, AHORA QUE SÓLO QUEDAN SIETE DÍAS PARA ENTREGAR EL MALDITO TRABAJO, ME DIGAS QUE NO LAS ENTIENDES. NO ME J***S, NO ME TOQUES LOS OVARIOS PORQUE ES QUE VOY A COGER LA DESTRAL O LA MOTOSIERRA O UNA NAVAJA O UN CUCHILLO DE PLÁSTICO, ME DA IGUAL, Y TE PARTO LA CABEZA POR EL CENTRO.

De verdad, no me digas que me relaje porque NO LO VOY A HACER. Y, del mismo modo, no pienso hacer más parte del trabajo de la que me toca. NO. J***r, me siento una imbécil. Y una completa idiota, por dejar que la gente se aproveche de mí, de verdad. Para empezar, voy y cojo la parte más larga del proyecto, por tonta, tonta, tonta, tonta. Y, bueno, porque no me acabo de fiar de la gente, y prefiero hacer más parte para no tener tan mala nota. Ya está visto lo que pasa, ¿no?

Sobretodo, La Mala, ten en cuenta que la decapitación no es una salida. Es mejor en envenenamiento, que es más lento, o la depilación total del cuerpo con pinzas de las cejas, incluyendo las pestañas.

Voy a llorar de impotencia. ¿Qué se supone que tengo que hacer ahora, fingir que no me importa y ayudarla? Pues no. Estaba claro que lo que ella me insinuaba con ese mensajito es un "ayúdame". Y una mierda. De verdad, no sé por quién me toma. O sea... AAAAAAAAAAAAH. Es que no me lo puedo creer. Lo sabía, lo sabía, lo sabía, lo sabía y lo sabía, lo sabía desde un principio.

JODEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEER. A LA MIERDA LOS ASTERISCOS. Me había propuesto ser agradable con la gente, ¿¡CÓMO COÑO SE SUPONE QUE VOY A SER CAPAZ DE SERLO CON UNA ABRAZAFAROLAS DE TAL CALIBRE?! NO, NO Y NO.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAH.

¿POR QUÉ A MÍ?

Además, el trabajo es DE TODO EL GRUPO, y yo no pienso quedarme con menos nota sólo porque ella haya decidido pasar de esforzarse para ir quedando con su novio, porque yo podría haber hecho exactamente lo mismo, pero no. ¿Por qué? Porque quiero una buena nota. Y lo que más me jode es que todo lo que yo he hecho también influirá en su nota, es decir, tendrá más de lo que merece (como siempre, desde que yo tengo uso de memoria) y yo menos (también como siempre). Somos un grupo, ¡un grupo! ¿Tan difícil de entender es?

Girasol está como yo. Es que mañana vamos a ir a hablar con la profesora, vamos, en cuanto suene el timbre del patio.

Esto es una mierda. Yo, gilipollas, y ella... No tengo palabras para ella. Bueno, ya lo dice su mote, ¿no? Lengua Bífida. Víbora, puñaladas traperas, venenosa... Más que yo. E idiota de mí por darle un voto de confianza después de todo. Pensé <<El tiempo cambia a la gente>>. Qué inocente soy.

Qué idiota soy, de verdad.

Se me aglomeran las ideas y esta es una entrada muy desordenada. Me la suda, me de igual todo, de verdad, solo quiero respirar un poco y que alguien la ponga ya en el lugar que le corresponde.